A chacina

A poesia morreu

não para eles

Mas para o eu

Ontem foi assassinada

Dentro de mim definhou a lira,

Os sonetos não catam, não mais

Versos dissipados como fumaça

Depois de tragados com a esperança

Desci a ladeira correndo

Ouvi gritos, continuei a descer

Vi o ódio da sociedade a disparar

Cinco tiros quando saltei,

Dentro de um riacho de desespero.

Ontem às sete da noite

Faleceu a alegria de um prosélito

Faleceu a nostalgia do aventureiro

Faleceu a fé, o amor e a esperança.

Um “quarto” de gênio

Hoje me deu vontade de escrever,

Até li alguns trechos de poemas...

O desanimo, a falta de criatividade

Há tempos me cercam, ensaiei alguns versos,

Enrolei um pouco, atravessei o quarto,

Não adiantou continuei devendo...

Assisti “Álvaro de campos” escrevendo

E nem assim sentado ao lado de um gênio

Não consegui escrever miseras linhas de pensamento.

Rubros sentimentos

Minha menina, pequena menina

De vermelhos cachos e olhos puxados

Pele amarela que assim ela diz...

Dos sussurros da meia noite

À estrela do amanhecer

Eu fico a escutar o seu respirar

No amanhecer a espera

Do despertar de sonhos mil

Penso em nossa intimidade

Coisas que se falam

Sonhos que se projetam

Na simples sensação de estar perto

Delírio de planos fictícios

Que lhe arrancam sorrisos

E no embaraço das falas

Estou aqui a me perder  em palavras

Simplesmente para dizer 

não quero ficar sem você!

Perfeita imperfeição

Como escrever se me sinto adormecido

Como escrever se me sinto entristecido

Como escrever se já não tem pensamento

Como escrever se meu coração tem esvanecido

Estou cansado de brincar com palavras

Lance sua ultima pra me dar esperança

E se ainda persisto na perseverança

É porque estou cansado de brincar com palavras

Poetas se perdem em seus pensamentos

Alimentam tristezas de momentos

Compartilham dores com os ventos

Que levam para longe tais sentimentos

Como podes se alegrar e sorrir com versos toscos

Que críticos irão ler e fazer diversos julgamentos

Como se o poeta tivesse por obrigação

Viver para encontrar justa perfeição

Perfeição?  perfeição de um mundo exigente

Perfeição? perfeição de um mundo injusto

Perfeição de seres imperfeitos como a gente

Cansei... Não parei...

Sob pontes escuras

Mente não cria

Ciência anuncia

Crianças morrem

Pessoas sofrem

O mundo gira

A tristeza se ria

Moleque danado

Pobre esfomeado

Cheira as loucuras

Sob pontes escuras

Alimenta a cidade

Com triste beldade

Abre-se a caixa de pandora

Nem a esperança esta agora,

Encontraram-na nos braço

D’um tal desespero-cansaço

Um dia a felicidade

No outro a fatalidade

Moleque danado

Pobre esfomeado

Onde há fé?

Onde há Deus?

O abandono virou-lhe as costas

E o menino dormiu,

E ninguém mais o viu.